Cantidad de neuronas derramadas por el hocico virginales amebas tutelas en las tumbas docenas y docenas de hígado en las venas pájaros alegres por los rojos ventanales carteles números moteles eclipses y navajas pinceles humeantes vigilia con fracaso pasos cansados cigarros calcinados 13 13 13 contenida la alegría rematado el silencio atormentadora quise aniquilarte enterrarte los mirlos por los ojos cantarte los himnos de rodillas de rodillas tanto te quise tanto tanto tanto te quise recorrer y mojar mi mano y extender mi rodilla en tu rodilla contenida la pesadilla o tú o yo ladilla

desnudo y nudo de tripas galopante de ataduras en ataduras, cabjizbajo de bajos y más abajo endurecido de raices petroleras. arriba no hay arriba, este es mi cielo, en él hay barro grueso y rocío tosco, de él crecen otros cielos y otros barros, que en goteras humedecen los tocadores de hermosas ninfas en su intimo tocar melodías tibias en dedos de leve tiritar. se me estremece el cielo, se me endurece el barro, se me cortan los respiros...

Veo el barro de tierra y fluidos maternos, los brazos extendidos hacia Gerda señalan la caída. Con la frente marcada, sangre y llanto, el cuerpo tibio y el viento polar, leche y sangre, había nacido, otra vez, yo sabía desde mucho antes lo que estaba en juego, aquí batallaban mis camaradas, hasta aquí descendió también la amada en pequeños trozos cristalizados cada uno manteniendo el reflejo de su eterna belleza, bajé por lealtad, por amor, no hacia falta que recordara concientemente, ella me recordaría, mi sangre haría sinapsis al correr desenfrenada por mis venas al contacto con sus ojos, mar inmenso que relata la historia de los años perfectos, y en el recuerdo volvería a mi verdadero cuerpo, que ya mucho antes había formado, que desde años viene luchando incansable a la espera de que le entregara una conciencia, entonces nacería de nuevo, esta vez no en el barro, en el espíritu, pues he llegado hasta aquí, hasta el final del dominio del tiempo, hasta el ultimo campo de batalla, hasta este escenario lleno de cadáveres andantes, porque de nuevo teníamos que encontrarnos, yo mismo estaba aquí ya antes de estar aquí, y con la espada en la mano haría todo por salvar a los últimos prisioneros del tiempo y de las formas.
Al girar esta ultima ronda, el lobo lo devorará todo, acabará este periplo, me iré de aquí, regresaré a la patria mística, te tomaré de la mano y marcharemos, pues ya te he salvado, y tú a mí, pues hemos permanecido fieles a lo largo de tantas vidas y tantas muertes, y hoy, cuando más necesario que nunca fue besarnos, lo hemos conseguido, y extenderemos los brazos en señal de ascenso pues somos eternos, y hemos ganado el derecho a serlo.

Guia para el ser desde el no-ser. (Canción de la hormiga perdida)
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no te entristezcas, yo nunca te di nada,
te vi en el llanto que brota de lo desconocido,
me viste en el asombro de encontrar la vida,
tu nunca me diste nada,
fui yo el que en el descuido te robé el sinsentido.
en el miedo se señor,
en el amor se honesto,
en la alegría mantente siempre.
arremanga el recuerdo,
haz que yo sea un dobles,
la sangre que de mí dejé en ti, bébela como al veneno,
eres libre, soy preso en esta vida y en la otra.
conserva siempre las alas, caminar es para aquellos
otros que como yo no tienen destino.
que tus ojos siempre sepan discernir entre los que son
y los que no son, la claridad en la mirada es lo primordial.
yo siempre estaré mirando en el reflejo, en el lugar del ojo
que se encuentra en el último rincón, ahí donde se topa
con el poco de nada que hay en tu ser,
tu siempre serás las dulces migajas de realidad que con
ansias devoro,
en la nada y en el todo el derrame cariñoso ha dejado
cada uno en el lugar equivocado su baba.

Etwas anderes in den anderen.

La relación en que el uno entra en los ojos del otro recorriendo la falsedad en todo cuanto tierna e inocente esta es, recorriendo aquel húmedo y cálido lugar del otro guardandose el asco quizas donde, queriendose alejar el uno lo más lejos y a la vez reconociendo que no hay en el otro nada que no haya en el uno, llámase batalla amorosa.

La entrega del otro como aquel que se deja rasurar en lo íntimo, la invitación en el abrazo carente en absoluto de palabras, carente de intención explícita, sincera, amable, en la que el otro entierra al uno en su sincera falsedad para revelarle el instante eterno (en el mismo sentido en que se entierra un pene en una vagina con himen), llámase entrega del maestro al discípulo.

El tránsito del uno al vientre del otro, la mirada al interior que es común a ambos, el rechazo, el llanto, el abandono de la razón, el revolcarse, el abandonarse como el que rasura lo íntimo del otro, es decir, la entrega del discípulo al maestro, llámase parto.

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. -----el camino de Pascal------
--x--
. I
. I
. I
. I


me gusta esta forma de ser, humano, descartado el suicidio, quiero vivir lo que quiero vivir, la fuerza de veinte caballos desbocados quieren arrastrarme hasta después de la x al fondo de las &, yo paro en la mente, reinterpreto los caballos, los amanso, los desemboco en el abismo, me libero.
sigo el camino de Pascal por barrancos finos, por el mundo hermoso que quiere ser recorrido, la vida que me queda es la de un hombre, hombre en el único sentido, déjense de webadas.
soy un superniño, ya aprendí a caminar y a olvidar, el olvido como "olvido de" y no como olvido que olvida, el caminar como un baile demasiado peligroso, por lo que reniego de la concepción de vida, hombre, olvido y caminar, es decir, reinterpreto.
me desafino para tocar nuevas melodías, el único puente es la muerte, la vida en el abismo es para los topos, del otro lado del puente seré algo otro (Etwas anderes).

Días nefastos han infundido en mí de nuevo el espíritu que rondaba por los oscuros bosques buscando el árbol que se dejara clavar en sus manos y en sus piernas.

Solo una noche ha pasado, ocho restantes, mil albores y mil ocasos aun quedan
desparramados en concéntricos espirales, solo una noche negra que creyera nada pudo ver, veinte años, una noche, que creyera nada tenía que aprehender.
Por el decir de los muertos nada supe y los vivos durmientes marchaban ya lejos, tan lejos. Preñada iba la luna de roja semilla, de negros soles, riendo con el cáliz colmado de hydromiel, y yo ya no tenía ojos, solo sangre en las cuencas, manos de goteras tibias, frías, congeladas en clamidos y espinas en los pies.
Negros, negros eran los bosques y todo lo daba por los signos y los nombres.

Tengo clavado en la garganta un pedazo de rabo con olor a culo que emana
de los postreros fracasos, lo muerdo como vaca y me sangra como vena
partida por el cincel del soldado romano. Tengo ocho rabos más esperando a ser
devorados, en el pie un ancla oxidada bajo los mares y las montañas, tengo tiras
y tiras de papeles sin redactar.

"Las palabras que me diste
yendo por agua a la fuente"

no llueve, no gotea, no espero la mañana helada.

"Tímidos, avergonzados, torpes, como un tigre al que le ha salido mal el salto: así, hom-
bres superiores, os he visto a menudo apartaros furtivamente a un lado. Os había salido
mal una tirada de dados.
Pero vosotros, jugadores de dados, ¡qué importa eso! ¡No habíais aprendido a jugar y a
hacer burlas como se debe! ¿No estamos siempre sentados a una gran mesa de burlas y de
juegos?
Y aunque se os hayan malogrado grandes cosas, ¿es que por ello vosotros mismos - os
habéis malogrado? Y aunque vosotros mismos os hayáis malogrado, ¿se malogró por ello
- el hombre? Y si el hombre se malogró: ¡bien!, ¡adelante!"

F.N

"El hombre es un gato mojado"

Un árbol es una raíz seguida de un tronco con ramas de las que cuelgan hojas y frutos, a veces.
Un hombre es un árbol invertido.

No fue el amor, fue la estética

Primero sobre la cabeza, por consiguiente en el corazón, luego fue el verbo, por voluntad creado.
Fue la melodía, ese dios infantil, fue el sinsentido, el contagioso ritmo, la fuga desde aquel otro universo ocioso. Se abrieron dos ojos, ya despiertos en la eternidad, ahora mirando el reflejo en el espejo que inmaculado yacía en el antecosmos. Se abrió una herida por donde fue expulsada la semilla en el interior, hacía el reflejo, preñando la vida, implotando en el ya irremediable juego, en las rizas y los futuros olvidos. No fue el amor, fue la estética. Fue el amor sin amor, el auto-amor, la ilusión de un otro-otra, la masturbación, la razón vino luego.

Venus infinita, matria mía

Las tierras caídas volverán a levantarse, repobladas las ramas de savia y las raíces de barro, porque nunca fuimos creados, serán nuevamente, y porque viva está la simiente, de vuelta en su núcleo omnipresente, tragada a sí misma y pronta a bisada proyectarse.
Desde dentro hacia fuera, implotando primero negra como el sol, blancos pétalos de loto luego surcarán por las verdes llanuras de la antigua, de la infinita Atlántida, y rojos los hombres se levantarán en el nuevo amanecer.

Darle hora al ocaso

"Crear - ésa es la gran redención del sufrimiento, así es como se vuelve ligera la vida. Mas para que el creador exista son necesarios sufrimientos y muchas transformaciones.
¡Sí, muchos amargos morires tiene que haber en nuestra vida, creadores! De ese modo sois defensores y justificadores de todo lo perecedero.
Para ser el hijo que vuelve a nacer, para ser eso el creador mismo tiene que querer ser también parturienta y los dolores de la parturienta.
En verdad, a través de cien almas he recorrido mi camino, y a través de cien cunas y dolores de parto. Muchas son las veces que me he despedido, conozco las horas finales que desgarran el corazón.
Pero así lo quiere mi voluntad creadora, mi destino. O, para decíroslo con mayor honestidad: justo tal destino - es el que mi voluntad quiere."

Así habló Zaratustra.

Extracto parágrafo 40 de Ser y Tiempo.

"La angustia no es sólo angustia ante... sino que, como disposición afectiva, es al mismo tiempo angustia por... Aquello por lo que la angustia se angustia no es un determinado modo de ser ni una posibilidad del Dasein. En efecto, la amenaza misma es indeterminada y, por consiguiente, no puede penetrar amenazadoramente hacia este o aquel poder-ser concreto fáctico. Aquello por lo que la angustia se angustia es el estar-en-el-mundo mismo. En la angustia se hunde lo circunmundanamente a la mano y, en general, el ente intramundano. El "mundo" ya no puede ofrecer nada, ni tampoco la coexistencia de los otros. De esta manera, la angustia le quita al Dasein la posibilidad de comprenderse a sí mismo en forma cadente a partir del "mundo" y a partir del estado interpretativo público. Arroja al Dasein de vuelta a aquello por lo que él se angustia, hacia su propio poder-estar-en-el-mundo. La angustia aísla al Dasein en su más propio estar-en-el-mundo, que, en cuanto comprensor, se proyecta esencialmente en posibilidades. Con el "por" del angustiarse la angustia abre, pues, al Dasein como ser posible, vale decir, como aquello que él puede ser únicamente desde sí mismo y en cuanto aislado en el aislamiento."

M. Heidegger.